Пулеметчик

Снилось, что кто-то мне очень хорошо знакомый побежал вперед, где через пару шагов его разорвало напополам короткой очередью из 12,7-миллиметрового станкового пулемета.

Как в замедленной съемке я видел, как из тела вылетают фонтанчики фарша, выгрызаемые жесткими металическими стерженьками, как туловище разделяется на пополам, и нелепо взмахнув руками, разваливаеся в разные стороны.

Не успело еще утихнуть эхо, как вдруг появился еще один хорошо знакомый мне человек. Что-то шевельнулось у меня в груди. Или грусть или сожаление, а может быть чувство потери?
Но тут в откатывающее эхо снова вонзилось пулеметное соло.

Гулко, тяжело, неспешно и даже немного лениво, пулемет выплевывал пули.

Одна. Две. Три. Четыре.

Мелькнула оторванная рука, лохмотья висящих мышц и сухожилий...

И снова лишь эхо катящееся вдоль домов.

И тут кто-то закричал у меня прямо  над ухом:
 - Останови ее! Она же совсем не умеет бегать!

Я глянул на выщербленную пулями  мостовую.

По дорожке бежала изо всех сил стараясь, моя... 

В носу что-то защипало.

- Да, её надо остановить, - ответил я кому-то 

и снова взялся за гашеткуо.
Соло!